Despiértame cuando termine septiembre.

Voy de nuevo con los ánimos por los suelos.

Y es que ya me cansa el asunto. Es que todos los años es lo mismo, pienso.
Todos los años llega la época de exámenes, todos los años adelgazo en ella, todos los años me toca pegarme el sofocón porque no llego y todos los años termino pasando. Más tarde o más temprano, pero acabo pasando.

Y es que por ello este año yo ya no tengo ni idea de qué pensar. Mi futuro académico es un interrogante; no porque no sepa qué estudiar sino porque ya no tengo seguro que pueda llegar.
Me hacía gracia cuando el año pasado preguntaba a gente que iba con notazas y decía esa mítica frase de "claro, pero primero vamos a terminar 2º de bachiller".
Más aún cuando pasaron Selectividad y te recuerdan eso de "Pues todos los años hay gente que se pone mala el día del examen. O se marean, o se ponen a llorar de nervios. Hasta los hay que se arrancan los pelos de la cabeza".
Y la puntilla al huevo la puso el coordinador el día de la reunión de padres. "2º es un curso duro. No os extrañe que chicos de dieces empiecen a suspender, ni que los que les caen lengua y mates por poner un ejemplo lleguen a casa con 5 ó 6 suspensos. No seáis duros con ellos:se suelen dar cuenta en noviembre, ponen medios y sacan el bachillerato, la Selectividad, y lo que haga falta. El problema viene cuando se dan cuenta en Febrero de que hay que sacarse el curso en 3 meses".

Claro, aquí uno ya se ha pillado los dedos. Y se tragó la pared de frente.
Así que puso medios. Tenía examen de física, el más temido y con diferencia. Aproveché que tengo la bici de mi tío y que compré un antirrobo para acercarme a la biblioteca. Empecé un lunes, de 6 a 8 de la tarde. Y fue la tarde que más he cundido en toda mi vida. Decidí repetir.

Seguí yendo el resto de la semana. El rendimiento que tenía y un curioso libro de introducción a la programación que me empecé a leer los últimos 10 minutos de cada tarde, hicieron que me supiese el examen de física más o menos a un nivel majo. Mejor que otros añicos. Añadiendo a eso que un amiguillo mío me ayudó una tarde que vino, llegó el día del examen y entre nervios me dispuse a comenzarlo.

Hago el examen, todo contento. Hay posibilidades de aprobar, aunque alguna cosita falta. Aún así en comparación con otros años, me animo mucho.
Entrego el examen con una sonrisa en la boca, feliz e ignorante. Me doy la vuelta, y el mismo amigo que me echó una mano me viene calculadora en mano.

- Yonsy, ¿Qué haces con la calculadora en grados?

A poco me da algo.
La cosa más tonta. Un trimestre entero con la calculadora en radianes y el día del examen la tienes en grados. Gilipollez supina que me costará el examen.

Me quedé clavado. En el sitio, no me lo podía creer. Calculadora en mano. Blanco y estático, sin respirar. Apagué la calculadora, volví a encender.

Deg.

Deg, deg. Deg de degree. De grado. La calculadora en grados.
Fuí a la mesa. Ni sé qué dije. Sé que fué un "Mecagüen algo". Recogí mis cosas mientras mi amigo hablaba con un compañero. Bajé a la cafetería. Contra la depresión de caballo y la rabia que tenía, napolitana de chocolate. En vena. Pagué el euro, sólo, y me di la vuelta.

- ¡Ey, Yonsy! ¿Qué tal el examen?
- De cojón. Lo he hecho en grados.
- ¡¿...?!

Seguí en mi cruzada hacia el patio. Subí las escaleras. Nadie. Media napolitana. Me estaba poniendo perdido de nocilla. Bajé por la rampa terminándomela. Tocó, terminé la mañana y fui a casa.

Comí sin mucha hambre. Le dije a mi madre que me había ido bien ese examen salvo por ese detalle. Se cabreó, mucho. ¿Cómo cojones le explicas a tu madre que es un radián cuando no ha dado una clase de física en su vida? ¿Cómo le dices que eso se ajusta antes? ¿Cómo le dices que ya estás hasta los huevos de tí mismo como para que encima te metan un rapapolvo?

Con las ganas de llorar acechando preferí callarme, tragar por equésima vez. Otra vez lo mismo. Que si mi obligación es estudiar, que si no tengo otra cosa que hacer, que si qué cojones te pasa con lo listo que eras de pequeño. Que si estás en babia, que si no te enteras de nada. Que si te falta concentración, con que si no te centras. Que si es que no haces nada por las tardes. Puñal va, puñal llega.

Y yo ya es que no sé cómo hacerles entender que si no tengo yo ni puta idea de qué cojones me pasa, ¿Cómo quieren que les responda?

Saludos y hasta luegos.

Oración subordinada adjetiva (o de relativo) sustantivada en función de vete a saber el qué

Existen en ese mundo cosas que sé que me gustan pero que me cuestan mucho empezar a hacerlas, bien sea por H o por B.

El estudiar es una de ellas. Me gusta, si le pillo el tono y no tengo nada mejor que hacer puedo pasarme horas y horas hasta que me dan las 3 o las 4 de la madrugada, no sería la primera vez que lo hago.
De ahí, por tanto que no es la primera vez que tengo examen al día siguiente y claro, aquí uno no ha tocado libro. Ponte a estudiar como un cosaco para terminar presentándote al examen muerto de nervios y sacar lo que sea. Tuve la suerte de aprobar muchísimas cosas de pequeño, sin apenas tocarlas. Unos decían que estaba hecho para estudiar, otros, cómo no, que simplemente tenía una potra bestial.

Claro, eso no sucede siempre. Pasa el tiempo y uno tiene que estudiarse las cosicas antes y hasta ir a la academia. Sudando tinta, aprobé. Y estoy ahora en segundo de bachiller, pensando que no se notaría mucho el cambio de primero a segundo.

Ja. Ja. Ja.

Empezó el curso y más o menos me enteraba de las cosas. Lleva todo al día, no te olvides de los trabajos. Entrega deberes, que te los corrijan. que si comentarios de texto por aquí, que si matrices por allá. Pasan los días y llegan los examenes.

Aceptadme un consejo.
Aunque hayáis estudiado. Aunque hayáis hecho mucha práctica. Aunque os sepáis la teoría de pe a pa. O aunque "te lo sepas si lees la primera letra".

Por favor. Lo primero llevad rodilleras. O coderas. Jamás os fiéis de "me contará esto". En la vida pongáis lo justo.
O cuando os den la nota, antes de que podáis comprobar que vuestra nota es inferior a se os acercará el alma caritativa de vuestro amigo más cercano y os hará una pregunta sencilla.

- Yonsy, ¿Te importa que...? espera que tienes algo aquí...
- ¿Qué? ¡Ugh...! ¡¡AAAAHHH!!


Es un consejo.

Saludos y hasta luegos.

La colleja de Van Gogh

Que la música que sale hoy en día por la radio es una bazofia comparada con lo que aparecía hace unos años atrás no es ninguna novedad.

Francamente, no sé si os pasará a vosotros. hoy en día se hala de música, de exitazos, de ¡Oh, qué puto hit está en la radio, lo más sonado del momento!.
Pero leñe. La música ya no se te queda grabada a fuego como en años atrás. Y eso que creo que tampoco le daban tanto bombo.
Es como el anuncio del coche... no sé que anuncio es... no caigo ahora. Pero si os dais cuenta salen canciones conocidas (Una de Alaska, esa de "¿dónde está nuestro error, sin solución...?", o hasta una del sin-sal de Álex Ubago, con Amaia Montero).
Claro, en un anuncio de 30 segundos 3 o 4 cosas que los entendidos de la radio llaman "hits" (sic) y empacharte de buenos recuerdos, te clavan a El sueño de Morfeo cantando su último """exitazo""".

Craso error.

Más que otra cosa porque esa canción no ha calado. ¡Qué diablos! ¿Qué canción de ahora cala hondo, o te da ganas de cantarla?

Ya no las hay. Apenas. Y por desgracia en ese saco entra uno de los que hasta hace poco era mi grupo favorito.
Ah, la Oreja de Van Gogh. El primer disco de música que me regalaron fue El viaje de Copperpot, de ellos. Y había un poco de todo tipo de música.
Pero claro, tenían que sacar más discos. "Lo que te conté mientras de hacías la dormida" tenía el título algo más azucarado, pero aun así molaba. Pero a partir de allí se convirtieron en infumables... siguen con sus hordas de quinceañeras que les siguen a todas partes. Pero ya no son lo mismo, son simplemente el par de canciones que sacan con los discos. Y que siempre tratan el mismo tema: el amor. El cariño. El "ah, cuánto de echo de menos". Monotemáticos a rabiar, estaban ya condenados si no daban un pequeño giro de 90º.

Y si se quedase ahí el tema, pué fvale. Pero llegó al gota que colmó el vaso. Amaia se largó del grupo y Leire, entró. Sí, con una voz más tienna, más dulce y más clara, pero 500 veces menos potente de lo que era con Amaia.

Por supuesto que algo ganaban: tenían la voz perfecta para cantar canciones bonitas, e incluso tristes. Dicen que volvieron a la temática de "El viaje de Copperpot" (no sé donde, francamente) y los fans se revolucionaron, porque pensaban que querían sustituir a "su" (¿?) Amaia, que estaba ocupada en volcar el tarro de miel de Winnie de Pooh en su disco.

Pasó el tiempo y, el tiempo terminó dándome la razón en que estaban cayendo en picado. Sacaron éste último disco, "Nuestra casa a la izquierda del tiempo". Si el título ya es rarito de narices, el disco se me atragantó mientras me hiperventilaba al escuchar toooodos y cada uno de los éxitos tocados (y cantados por Leire) justo con la Orquesta sinfónica de Bratislava.

Seré rarito. Pero se salvan dos canciones.

Me contó un amigo que eso es básicamente sacar un disco sin pegarle un palo al agua. Creo que debería darle la razón, en parte. Porque semejante pastelón de canciones que parecen sacados de la banda sonora de Disney requiere/depende/exije exige una formación altamente cualificada.

Obviamente me quedo con las originales.
Lo siento chicos si leéis esto, pero creo que tenéis que hacer algo. Lo que sea. Pero que no sea tan dulce.

Saludos y hasta luegos.

Cuando la puta se viste de rey

No acostumbro a tragarme las noticias de un sólo medio.

Es una manía. Hace unos años para el instituto me tocó hacer un trabajo de analizar, de meterme en unos y en otros, de leer y releer.

El resultado, desgraciadamente predecible no me sorprendió, pero sí que me defraudó. Y me sentí mal; mal porque no tenemos ni un triste medio de comunicación objetivo.
A ver, me explico. Serán medios tremendamente buenos y objetivos para la mentalidad simplista que por desgracia reina en este país: el que me lo den todo hecho, que a las 3 pongo las noticias en la 5 y ahí me quedo. Y oh, qué mierda de mundo es éste, que mal que lo hace Zapatero. Rajoy todo el día quejándose, y Camps haciendo lo de todos los días.

Los medios son monotemáticos. Explican todo, en uno, en dos, en tres telediarios. Hacen reportajes, quedan bien para ellos. Explican su punto de vista con la parte que ellos quieren enseñar. Si digo que la gran mayoria de ellos simplemente se limitan a sacar el morbo de una noticia que a veces no es ni noticia, creo que no digo nada realmente nuevo.

Y es triste. Tenemos unos medios de comunicación que se siguen basando en el veletismo. Y no costaría mucho, leyendo entre unos y otros poder, para gran desgracia de nosotros, separarlos en lo que desde hace ya años llaman "periódicos/tele/radios de derechas o de izquierdas".
Es curioso que cuanto más antigüo es un medio, más aferrado está a una tendencia política. Pero entre tanto, ellos están atados a una especie de cadena. Son como el lenguaje mismo o la vida misma: nacen, crecen, se reproducen, y o evolucionan/tienen pasta o la palman.

Algunos viven con mala fama. La Cope, Intereconomía, son conocidos como periódicos de derechas mientras que El periódico o El País dicen que son de izquierdas.

Se me hace raro pensar que esa tendencia de la gente a etiquetar o encajonar no sea porque no son objetivos. Pero claro, hay tipos y tipos de periodismo. Me encanta el de actualidad. Odio el del corazón. Si a eso se le puede llamar periodismo, claro.

El caso es que estando el tema como está los buenos periodistas, ésos que se han pegado sus años de estudio y sudadas para poder defender una carrera y escribir en sitios decentes, deben estar tirándose de los pelos.

Soitu, web de noticias que más o menos me gustaba, ha muerto. Y por desgracia, no por gusto precisamente. Ellos estaban financiados en gran parte por el BBVA, pero por lo visto, aunque habían conseguido ser más o menos rentables, no habían llegado a los objetivos que el banco esperaba. Dejaron de financiarles el garito, aun comenzando a ser uno de los medios importantes en lo que viene a ser Internet.

Independientes, con estilo propio y artículos interesantes, siempre pensé que tal vez les faltasen 5 minutos (no más) de cocción. Les faltó cuajar. Terminar de ser conocidos, y darse a conocer como medio objetivo. Una verdadera pena.

Y claro, si el tema se quedase ahí, pues vale. Pero es que si miramos las audiencias de ayer, tenemos a Telecinco con un 25 % de share, que son unos (ojo) 3.519.000 personas viendo a x mendrugos haciendo nada para forrarse de pasta viviendo de broncas al ir de plató en plató...

Gran Hermano, Sálvame, Ana Rosa, DEC, G-20... Todos reciben pasta del mismo lugar: Telecinco. Y ojo: que Telecinco ha sido nido de series buenísimas (¿Quién no se acuerda de 7 vidas, o programas como Día a día?", pero no sé qué habrá pasado por la cabeza de don Vasile. No para de caer una vez tras otra, no para de apoyar el corazón, no para de dar rienda al marujeo hiriente, al de la pregunta mamporrera y la pasta fácil por delante. El de Belén Esteban, Anita Obregón, la magufa de Aramís Fuster, Julián Muñoz y los delincuentes en antena. Más morbo, más pasta.

Y entre tanto, los verdaderos profesionales, los que deberían ser los reyes de la televisión y las columnas de los periódicos, los que nos tenían que dar información en lugar de desinformación, aquellos que se partieron los cuernos por una carrera universitaria...

¿Dónde están?

Saludos y hasta luegos.

¡Genocidas!

Pues estaba yo el otro día plácidamente espatarrado el otro día cuando resulta ser que me dio por hacer un poco de caso a la tele.

Y claro, tenían que hablar del tema estrella que no se tocaba desde hace tiempo. Parece ser que hubo una gran manifestación en Madrid, enorme, multitudinaria.

Una manifa pro-vida, en contra del aborto. Y claro, como no podía ser de otra forma, se montó parda.

Con el simple hecho de poner en YouTube dos palabras mágicas: manifestación aborto. Con eso salen ya muchos resultados. Concretamente, 217, que si bien son bastantes (aunque no nos pasemos, tampoco son muchos) dan para más que un ratito cotilleando opiniones de la gente.

De ese vídeo que podéis contemplar algo más arriba, hay muchas, muchas cosas que francamente, desde mi punto de vista de adolescente me han sorprendido.

Punto 1:

• ¿Qué diablos pinta una canción del Canto del Loco en una manifestación antiabortista? ¡Por el amor de San Google! ¿Qué demonios pinta esa canción ahí?

Punto 2:

• ¿Qué diablos pintan las banderitas de España ahí?¿Qué demonios sabrá un feto sobre España y el patriotismo? ¿Qué importará que haya más banderas o menos de España en una manifa sobre el aborto?
  

Y punto 3:

¿Cómo que dos millones de personas?
Aquí me explayaré un poco más. Más que nada porque es... maja la diferencia de cifras que se dan. Ejemplo:

Si nos vamos a TVE... (permitidme que tome las primeras líneas)

Más de 55.000 personas asistieron a la manifestación contra el aborto en Madrid

(Tal tal tal...)

Alrededor de 55.316 personas asistieron este sábado a la manifestación convocada en Madrid por varios colectivos sociales en contra de la reforma de la Ley del Aborto, según el cómputo efectuado por la empresa Lynce para la Agencia EFE

Los datos facilitados por esta empresa tienen un margen de error del 15%, que podría elevar el número hasta un máximo de 63.300, según ha explicado su director, Juan Manuel Gutiérrez.

El sistema tecnológico de cómputo de participantes en aglomeraciones con que cuenta el Proyecto LYNCE (www.lynce.es) contabiliza "persona a persona" por lo que su resultado "no es una cifra estimativa sino una medición en toda regla", según su director, Juan Manuel Gutiérrez.

Más, de El País:

La manifestación contra el aborto reúne a unas 10.000 personas en Madrid

Según las organizaciones convocantes, la participación ha rondado el medio millón de personas.- Entre los asistentes había, sobre todo, parejas jóvenes con tres o cuatro hijos

La imagen de la manifestación celebrada este domingo contra la reforma de la Ley del Aborto que prepara el Gobierno ha sido la de parejas jóvenes, empujando carritos de bebé y con dos o tres niños de la mano. También había gente mayor y algunos jóvenes. Las más entusiastas eran, sin duda, las mujeres. "Es peligrosísimo matar, yo no conozco una especie animal que lo haga, el aborto es un espanto", decía una mujer de unos 40 años que había ido a la marcha con sus amigas.

Los organizadores, Derecho a Vivir, Hazte Oír, Médicos por la Vida y Provida Madrid, han hablado de una asistencia de medio millón de personas, aunque según la información difundida por la Policía y citada por la Cadena SER, eran unas 10.000 personas. Para costear la manifestación, muchos voluntarios de la organización han pasado huchas, con bastante éxito. "Esto es para ayudar a la organización, que ha sido muy cara". Y no hacía falta pedir más, lluvia de billetes de 10 y 20 euros.

Y así podría seguir, pero con esas dos noticias está todo más que resumido. Y una vez más dicen que no hay política pero la política está metida en el ajo. Demostrarlo es sencillo: bien con datos o bien con la prensa.
Si nos vamos a los datos, ¡OH! ¡Fijáos qué casualidad!

• Cadena Ser: 10.000 Personas.
  
• Las organizaciones convocantes: 500.000 personas
  
• Según la Comunidad de Madrid: 1.000.000 personas
  
• Según otra fuente de parte de las organizaciones convocantes: 1.500.000 personas
  
• Y atención que aquí viene cuando la matan: según Intereconomía, la cadena de televisión del torito bravo, caracterizada por perlas como llamar “puta” muy sutilmente a Beatriz Montañez, del Intermedio (en La Sexta), poner un feto de mosca el día de la manifa antiabortista y tildar un aborto como un asesinato: 2.000.000 de personas
  

Que ojo: partiré una lanza a favor de ellos en que abortar estando en una fase avanzada de un embarazo es una locura. Yo estoy a favor del aborto, siempre y cuando ese feto no sufra ni pueda vivir por sí mismo.

Punto de aclaración para todos aquellos manifestantes anti-asesinato que odian la pastillita del día después: no todo el mundo quiere correr el riesgo de tener un hijo entre los 16-25 años. Y por mucho que os pese, hasta que no pasan 14 días, lo que viene a ser un ovulo fecundado no se “agarra” a lo que es el útero, ni comienza a dividirse. Ahí tienes un simple óvulo con un espermatozoide dentro. Nada más. Si cortar ahí un futuro embarazo es un asesinato, damas y caballeros míos…

Somos todos unos genocidas. Y tendréis que vivir toda vuestra vida con ello.

¿A qué mujer no le baja la regla cada (más o menos) 28 días? ¿Qué hombre no sabe lo que es tocársela? ¿Qué hombre, tan pulcro y cerrado de piernas no se ha despertado un día cualquiera con todo el pastelón ahí, la boca seca, un sueño borroso y la tienda de campaña más tiesa que un pino?

¿Os habéis planteado, por un simple, triste momento, la de óvulos que se podrían fecundar con lo que cae en una regla? ¿La de esperma que se pierde en cada polvo que soñáis, en cada noche húmeda que tenéis de forma inconsciente?

No, qué va. Ellos no tienen esos sueños, no son personas como las demás. No disfrutan de querer hacer a una mujer algo más contenta, no cometen errores. No saben que las píldoras y los condones, aunque es muy difícil, pueden fallar. No comprenden que la pastillita del día después te la puede recetar un médico capacitado, no entienden que por razones médicas puede ser necesario abortar. Que a veces es mejor un aborto que una vida a medias, o una vida nula. Que tener un hijo no es gratis.

Pero entre tanto, adoctrinemos adoctrinando, que es gerundio, ¿eh?

Y naaada. Sobre todo comerle el tarro a las juventudes. Me encanta, ahí, creando opiniones personales, aceptándolas y sobre todo, que sean objetivas.

Partiré otra lanza a favor de que con 13 semanas, que viene a ser… 2 meses y algo ya no hablamos de un simple cigoto.

Se puede hablar del tema sin montar numeritos. Sin decirle a los niños qué tienen que decir. Sin poner un feto como mosca en la pantalla. Sin barnizar de pasta a las cadenas de televisión. Sin maquillar las cifras de asistentes, ni contarlas a ojímetro.

Pero ante todo: sin decirle a la gente lo que tiene que hacer. Tengo entendido que tenemos derecho a la libertad, y no se puede atajar este tema bajo un mismo rasero para todos. ¿Vivir? Sí. Pero de una forma decente. Que bastante jodido está ya el mundo.

Y casi no sé si meterme con el tema de la pastillita. Habiendo leído que lo que hace es meterte una burrada de hormonas para forzar la regla… y unos efectos secundarios en los que lo más fino que he leído es que tienes que aguantarte las arcadas para no vomitar la pastilla, aparte de dolores de cabeza y demás cosas. Sí que es verdad que en ese tema cojeo algo, pero si cojeo ¡no lo hago por gusto!

¿Qué tal si nuestra a querida ministra le diese por informar un poco acerca de la pastillita? Igual se ahorraban tanta crítica, y tanto follón. Tanta gripe A, tanta gripe A. ¡A la mierda la gripe! ¡Pon anuncios, y deja los folletos para la pastilla, caray! ¡Haced algo decente!

Poco más. Volveré a la carga dentro de poco.

Saludos y hasta luegos.

Suenan fuegos artificiales

Y con ellos los Pilares del 2009 se despiden.

Atrás quedan ya las fiestas.

Los petos.

Las borracheras en la calle.

El bus del 23 a reventar.

Los del bus del 23 con una tajada destacable cantando lo de "CAMAREEROOOO !! QUEEE?!?!" a voz en grito dirección Interpeñas.

Los días de esperar un 23 y esperar como pasan delante de tí.

Y una vez

Y otra.

Y otra.

Y que esta no abren la puerta

Y que en aquella han entrado por atrás.

Atrás queda el Paseo Independencia en concierto.

La Quinta Estación

Amaia, que no la vi.

Independance.

Los empujones.

El no poder cruzar sin toparte con gente.

El tener que caminar en mareas de gente.

El querer ir a la calle Don Jaime. El no poder por la gente.

El ver cómo te separas de tus amigos mientras de ríes a carcajadas porque no puedes evitar seguir la marea de gente.

El abuelete gritando "¡Que hay ancianitaaaaaas!"

El requedar a la media hora.

Ir a por el bus. Y que no pasa.

Pillar un taxi. Que te claven 8 €.

Volver al día siguiente a ver tenderetes.

Y no poder verlos de la gente que hay...

Ir a dar una vuelta.

Que unos se queden esperando a alguien

Que otros se vayan a por naranja.

Que esperemos 2 horas a una amiga

Que no llegue.

Que te llamen para ver dónde localizarte.

Que pretendas quedar otra vez con ellos.

Que te digan que están en la otra punta para irse a la otra otra punta de Zaragoza.

Cabreo.

Plan de Emergencia: Qué se hace

Vamos al casco.

Uno que se va

Otras dos que también

Un bitacorista que se lo está pasando de p*ta madre pero se siente como una persona en un grupo decente rodeado de las bellezas que te puedes tropezar en una alcantarilla.

Ir a dar una vuelta

Ir a unos chinos

La amiga que está puf.

La intentas animar.

Inútil.

Salimos de la alcantarilla, tras dar esquinazo a varios borrachos, 4 meadas y algún porro de por medio

Volver a casa

Volver a quedar.

Quedar con unos.

Estar un rato.

Hablar con otros. Que te mole su plan.

Quedar con los otros. Cagarla con los otros otros.

Pasarlo genial. Otra vez.

Volver a casa.

Volver a quedar al día siguiente.

Quedar con unos.

Que no haya nadie

Que venga una de otra punta de Zaragoza.

Que siga sin haber nadie.

Ir al sitio donde está los unos, el cual no es el que te habían dicho.

Que estén de morros.

Que descubras que se habían ido por patas a la hora exacta en el día mas inoportuno.

Que te acuerdes que ha habido días de esperar más de media hora a otros + llamada para ver dónde estaban

Que recuerdes que no te han llamado para avisar.

Cabreo. Más gordo.

Mandarlos a pulir cuernos de rinoceronte de forma sutil.

Pillar dos buses.

Quedar con la otra gente.

Y volver a pasarlo de fruta madre.

Y así hasta el sábado.

Y terminar contento. Con buen cuerpo.

Volver el el 23 con 3 más.

Con la zapatilla hinchada tras tirar un vaso de calimocho que había en la calle.

Con medio bus de tajada cantando una y otra vez lo de "CAMAREROOOOOO !! QUÉEEE?!?!"

Y meterte a la camina a las 2 de la mañana rendido y con sonrisita pintada en los labios.

Saludos y hasta luegos.

Disciplina

Pues resulta ser que el otro día comezó el programa éste de la tele, el que se hace llamar "curso del 63".

When alguien piensa en una clase del año 63, suele decir "¡Mosquis! ¡Si eso es de la época de mi padre, cuando se pegaban hostias hasta que partían la vara! ¡Que no podías ni cantearte, y te tenías que saber todo de pe a pa...!

Sí, damas y caballeros: esa época. La de los pupitres de madera, la plumilla, el tiralíneas y la tinta china. La de los colegios de chicos y chicas, y la del cantar el Cara al Sol antes de entrar a clase. Lo que no sé si era (ya me perdonarán los padres de estas criaturicas de rubí), es la época de los mendrugos:

Por supuesto que en este mundo no todo el mundo puede (ni es) perfecto. Que todo es mejorable y que todo es la décima parte de lo que debería ser. Estoy de acuerdo en eso, y en que tiene de todo en este <comillas> bonito </comillas> mundo rodeado por las florecillas de Bambi y las tragedias de su mamá.

Pero queridas damas mías. ¡Queridos lectores de ésta triste bitácora! Qué menos que saber unos mínimos. Unos minimínimos de un algo, por San Pedro. Que las tablas de multiplicar las dimos en 4º de primaria, que las empezamos a aprender y aprehender con... 12, 11... ¡10 añitos! ¡Que aún me acuerdo de ese súper-concurso para saberlas, y de que el orden de los factores no altera el producto! Sirva el bitacorista aquí presente el primero que reconozca que cada vez que lee 7·3 lo cambia a 3·7 porque si no tarda tres horas en decir 21.

No obstante, si nos vamos a algo que ya no depende del todo de los profesores, sino más bien de los papis que cuidan de nosotros en nuestras casitas, pues ya nos metemos en otros berenjenales. Parlo de lo que vendría a ser la disciplina, o más bien, la educación del día a día, las formas, el saber comportarse.
Y vuelta a recordar que nadie somos perfectos. Pero de ahí, a...

... eso... Es que le ha faltado decir ¡¡MAMAAAAAA!! ¡JO, Dile que me dé mi pantalón que molaaa!
Peor se pone el tema (si bien es cierto que aquí ya no puedo meterme mucho, puesto que aquí cruzamos la raya en la que empiezo a entenderlos un poquico...) cuando hablamos del tema de pendientes, piercings, ropa, uniformes, y la gran temida: la peluquería.
Seré sincero: si a mi me oblican a raparme el pelo se me pondrían los pelos como escarpias. Si encima te lo peinan a gusto de otros, me da algo y si encima me visten con el gusto de otros, pero 40 años atrás, pues el mundo podría comenzar a girar en sentido contrario y terminar implosionando.
Por contraparte, también es cierto que yo precisamente no me gasto mucho dinero en peluquero. nada de extensiones de queratina, ni tinte, ni riesgos de esos de "me cortas dos deditos" para que me acaben amputando entero. Simplemente voy a la peluquera, le digo "arréglamelo" y punto. Al día siguiente el pelo regresará a su forma original cual carta de Clow. Exemplum.

Partiré, pues, una lanza a favor de Kevin Juan, que con semejante pelo no quiso raparse. Y otra a favor de la moza rubia coqueta, que es verdad que le dejaron una apariencia bastante deprimente. Pero de ahí a hartarse a llorar ya lo veo un pelín exagerado. Más delito tenía el chavalín que pusieron en el lugar de Kevin Juan (Puesto que abandonó la escuela para salvar sus rizos), que llevaba el pelo más o menos normal, teñido, pero un pelín largo. Había que ver los lagrimones que echaba... mientras yo me preguntaba si pensaba el chavalín que el pelo no volvería a crecer.

Y como no hay reality sin principio de bronca (menos aún con quienes, cansianamente por definición de reality tienden a meter en esta clase de programas), pues ya tuvo que haber roces. Entiendo que a los gays les guste abrir asteriscos, y que haya gente que le guste hacer jijí jajá con el temita. Tomárselo bien, como cualquier crítica, mola y evita problemas. Tomárselo mal, ocasiona malos rollos. Un consejo al prota: tú sé tú, y al resto, que les den por culo si te dan a ti.

Pues con esto y un bizcocho, damas, caballeros y transexuales, me toca despedirme hasta el próximo post. No sin antes opinar que este programa lo veo como un experimento interesante, del que destacan a los más problemáticos, y a los que son más "normales" (lo entrecomillo porque ese término creo que no debería existir) los dejan en paz. Cosa que no me parece justa. Será un programa para en cierto modo, disciplinar, pero la disciplina creo que no tendría por qué aplicarse sólo a unos pocos indisciplinados.

Si sigo me meto en harina de otro costal, así que poco más que decir. Menudo postazo que me he cascado sin querer.

Saludos y hasta luegos.

How-to: Morirte al comenzar 2º de bachillerato

Ya me pinzaron un poco el nervio el día de la presentación.
Resulta ser que empezamos un día antes el curso. En viernes. A poco me da algo. ¿Hay una forma mejor de terminar el verano?

Nooo. Tenían que empezar justo el día antes del último fin de semana. Qué simpáticos.
claro, que por otra parte tenía su trozo de parte buena, ¿eh? no todo van a ser cosas malas en este mundo. Así tomábamos contacto "con-tacto" sobre lo que sería este curso.

He llegado a una conclusión sencilla: no podré asentar el culo en lo que queda de curso. Salvo para estudiar, y aún así necesitaré un cojín, porque nos van a dar por todos lados.
si os percatáis ocurre siempre un hecho curioso. Cuando estás en la ESO...

- Haced estos ejercicios, que mañana los corregimos, y así paso me entregáis el cuaderno con todo.

Llegaba el día y siempre había alguno que se lo dejaba. Los ceros volaban cual puñales a la tía con más novios del insti. Pero casi todos (por no decir todos en primero de la ESO) pasaban de curso. El cero era algo que te sentaba como un sartenazo en la cabeza, que te dejaba en ridículo en los primeros años, pero que no te impedía para nada el aprobado. Pero claro. Esa filosofía como estudiante cambia. No cuando todos pasan a 3º, con eso de "Bua, es el año en el que todos caen como moscas". Bobadas para acojonar. Termina cuarto de la ESO, todo el mundo se bifurca a su destino y uno corre el riesgo de quedarse más solo que la una, a excepción de los ratos de los recreos, cosa que algunos si hay suerte, aprovechan para desfogarse.
No sé como será en Grado Medio, pero si sé como ha sido conmigo en Bachiller. Llegas hiperventilado a la primera clase, acojonado porque no sabes si realmente el nivel es tan alto y de repente te pegas el hostión en la cosa más tonta del curso.

x = x₀ + v₀t ± (at²)/2

Y se armó la gorda.
Ese examen único por evaluación. La nota mínima de 3'5. El "¿Y por qué me has crujido un punto en esta pregunta, si sólo me he dejado una palabra?". Los trabajos, falta de tiempo, recuperaciones, hiperventilaciones, exámenes que te dan igual con tal de reducir el estrés...
Pero aún así, ellos erre que erre. "¡No aceptaré más trabajos fuera de tiempo!", "¡El que me ponga esto le tacho la pregunta entera!", "¡No voy a hablar por encima de vosotros!", "¡Os calláis o doy el tema por zanjado!"...

Y suma y sigue. Pero aún así con suerte, aún podías entregar algún trabajo algo ido de tiempo, o arrancar una décima con trabajo voluntario. En algunas ocasiones creo que ha sido una pequeña salvación. Pero no todo es así, of course. Llega segundo de bachi.

Y la nota mínima es un 4, o te cargas la evaluación. Y te dicen que hay exámenes finales (sí, esos que habría en la ESO, pero que casi nunca hubo...). Aquí un bitacorista lleva los deberes al día, y doy las gracias a mi subconsciente de que no me traicione para que pueda seguir haciéndolo. Más que nada porque lo que antes era un

- Buenos días, vamos a empezar por esto porque vamos mal de tiempo y no, no llegamos..."

Ahora, es un gesto de entrar a paso ligero por la puerta y decir

- ¡Vamos! ¡Aplicaciones de los determinantes!

Y no se te ocurra tardar en coger el boli porque si no pierdes el hilo, la cordura, y sobre todo, la tranquilidad.
Despídete también del "uy, me he dejado esto, lo hago entre filosofííííaaa... ñé, igual me da tiempo en la biblioteca y clase y clase". Lo que antes era un...

- Oye, que es que he ido pillado de tiempo, ¿te importa que te entregue el trabajo mañana?
- Como quieras, pero tienes un punto menos
- Como digas ¬¬

...Ahora es un

- Bien: al final de la clase me entregáis todo lo que tengáis, que lo corregiré hoy.
- Erm... profe... es que no he podido...
- Nada. Has tenido dos tardes. Ya no hay más tiempo, tenéis un cero que mediará en la nota de trabajo y actitud.

...

Son cositas sutiles que te recuerdan que (no por nada, ¿eh? tu a tu marcha, pero...) en mayo, quedarás juzgado, tendrás que tener todo aprobado (exámenes finales inclusive), y en Junio no te cantees, que toca aprobar Selectividad.

Porque en Septiembre de 2010... Si todo va bien...

¡Comenzaré a ser un proyecto de Ingeniero en Informática!
¡Yupi, yupi!

^^

Buf... ¿De verdad tengo 17 tacos, y estoy a punto de acabar bachiller?

Saludos y hasta luegos. Necesito un cabezazo contra la pared. Esto no puede estar pasando...